Бродячий пёс, отбившийся от стаи,
Брёл наугад в вечерней тишине,
Болонку, вдруг, увидел он в окне
И взвыл наш пёс, хвостом виляя.
Куда же беспородному деваться?
Никто не приласкает, не зовёт
И вместо имени одно - урод,
Так грустно самому себе признаться.
Но как же так? Ведь из породы нашей,
Собаки, иногда были в чести.
Мы космос обживали в забытьи
И раненых таскали мы и павших.
Да, было так, но поросло быльём
И остаётся, лишь задравши кверху морду,
Выть на луну, ища свои аккорды,
Сглотнуть слюну, стараясь жить вдвоём.
Мысли бродячего пса...
© Copyright: Александр Ружин, 2010
Свидетельство о публикации №110082308089
Свидетельство о публикации №110082308089
Рецензии