Он встает, оживая - с кровати ли, с ложа прокрустова ли.
Улыбается книгам, как старым хорошим знакомым.
И молчат неподвижные книги, как будто почувствовали
Ту слепую тоску, что в душе его зреет саркомой.
А на улице -- ветер, и голос глухой и густой у него.
Гнутся ветки, царапают свод, по-осеннему синий.
В акварели пространства, на утренней хмари настоянного,
Он поет серенаду для непрорисованных линий.
Нет нелепее жизни, чем жизнь, акварелью написанная,
Неустроенней нет, безнадежнее нет, холоднее.
Только он равнодушен к тропинке, что вьется, зависимая,
И к задумчивой кисти, невольно застывшей над нею.
Не кляня ни судьбу, ни удачу, бездарно растраченную,
Он глядит в никуда, он молчит, улыбается зыбко...
И от этого взгляда я, выронив кисть, отворачиваюсь,
Чтоб не видеть его нарисованной страшной улыбки.
акварель
© Copyright: Павел Шульга, 2010
Свидетельство о публикации №110082304182
Свидетельство о публикации №110082304182
Рецензии
ну, очень тяжелое по восприятию.
думала, что-то в полутонах, исходя из названия. ан нет! все прорисовано как пропилено.
Света Хохломская 20.03.2021 11:55 • Заявить о нарушении
думала, что-то в полутонах, исходя из названия. ан нет! все прорисовано как пропилено.
Света Хохломская 20.03.2021 11:55 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.