Бегущий человек

 Он бежит по грязным закоулкам грязного города, тонущего в крови и проституции. Под ногами у него обрывки чьих-то воспоминаний и мокрый разбитый асфальт. Его одежда разорвана и лохмотья его серого пальто развиваются по ветру, как израненные крылья нездешней птицы. Туман дорог застилает его серые глаза, а люди - всего лишь силуэты, намеки на потустороннюю жизнь. Его тяжелая поступь проламывает густые лужи и их маслянистые брызги ультрафиолетовой кровью ложатся на городские слепые глаза - это слезы города. Это кровь городских трущоб стекает по ним. Бегущий человек, казалось, не имел лица, а взгляд его был смутен и расплывчат. Некоторые застывали с мимолетной мыслью в их умах. Кто он? Кто этот бегущий человек? Есть ли у него имя? Есть ли у него дом? Куда он спешит? И лишь бегущий человек не задавал себе вопросов, ибо для него они уже все были решены. Черные городские вороны разлетались перед ним, оставляя после себя вихрь бумаг и газет... Быстрыми и частыми шагами человек взбирался по хрупкой железной лестнице на многоэтажное здание. Огромные небоскребы, как пальцы, указывали куда-то ввысь. Оказавшись наверху, человек осмотрелся: в его глазах не было эмоций. Казалось, не было взгляда. Всюду, насколько он мог видеть, город застилал густой серый туман. А здесь, наверху, ему дышалось легко и чистота залечила его глубокие раны. Кто он? У него нет имени, нет дома; казалось, у него нет прошлого. Он возник ниоткуда и уйдет вникуда. Кто же он? Он тот, кто он есть. А для всех нас он всего лишь один из нас - бегущий человек.