3. Подумают, что ты моя жена

        Вот, вспомнилось...
         Бродим с сыном-восьмиклассником по городской барахолке, ищем ботинки 46-го размера. Ванечка мой долгоногий и длинношеий акселерат, давно переросший меня на голову,  и это при том, что я ещё и на шпильках.
Мужчина! С садиковского детства относится ко мне покровительственно и оберегающе: сумку мою учительскую, набитую пачками тетрадей, авоську с продуктами или ещё какую ношу – выхватит ловко и несёт. Но что особенно удивляло  соседей и соседок, маленьким всегда шел со мной за руку, ладошка в ладошку, и заботился, чтобы мама туфлями не «зачелпнула дождики» из лужи, не наступила в «глязь», не оступилась  в «суглоб», а чтобы телята не забодали, гусаки не пощипали, храбро отгонял их с моего пути хворостиной; чуть подрос – стал по-взрослому брать меня  под руку, а когда перерос, попросил, чтобы я сама придерживалась за его локоть.
Зная, что подростки, как правило, избегают не то что под руки, а даже просто пройтись с «предками» рядом (не маменькин сынок!),  я иногда деликатничала – типа «забывала» держаться за локоть сына, и тогда он брал мою ладонь и совал себе под локоть. Так мы и ходили под руки, если шли куда вместе: в школу, из школы, к бабушке за молоком, в магазин отоварить "перестроечные" карточки, в дом культуры на репетицию… Да мало ли куда в селе можно пойти! На околицу после дождичка за опятами, на канаву раков ловить или на волейбольную площадку – он играть, я болеть за его команду.
          Так вот, ходим мы с сыном, ходим по этой барахолке вдоль рядов, и вдруг моя рука соскользнула с Ваниного локтя, и сам он, вроде, шаг чуть прибавил. Догнала, руку свою – на привычное место просунула. Чувствую, вроде, не моя рука соскальзывает с его локтя, а его локоть выскальзывает из моей руки. Показалось. Вновь тянусь к сыну… Мало ли что, в такой сутолоке и потеряться можно. Ищи потом друг друга в густом потоке незнакомых лиц. Только нащупала локоть сына, как он нагибается к моему уху и шепчет:
- Мааам, не держись за меня. Давай так ходить, а то подумают, что ты моя жена.
        Я растерялась. Брожу в базарной толпе за сыном, как теплоход за ледоколом, и чувства мои враскоряку, мысли врастопырку: то ли радоваться комплименту (вот как юно в глазах сына выгляжу – в жёны ему гожусь!), то ли огорчаться оскорблению (ну надо ж,  такая «неклёвая девчонка», что родному сыну стыдно быть на мне женатым!).
            Возвращались домой на рейсовом ЛИАЗе. Ваня первым спрыгнул с подножки, протянул мне руку, помог сойти с автобуса и зашагал рядом, привычным движением локтя подхватив мою ладонь. Я с деланным испугом шепчу:
- Ты что, забылся? Подумают, что я твоя жена…
           Ваня выпрямился,  словно с высоты своего роста хотел оглядеть не только толпу,  идущую рядом с нами от остановки, но и всё наше село, широко раскинувшееся от  болота, так и не побеждённого героическими усилиями мелиораторов,  до дальнего леса, чудом уцелевшего от затопления Волжским водохранилищем, и пробасил:
- Кто?!! Здесь каждый щен знает, что ты - моя мама.

          А интересно всё же... Отчего тогда я собственному сыну в жёны не подошла? Надо будет выпытать у него, когда в следующий отпуск поеду знакомиться с новорожденным внуком. Или внучкой.

и т.д. тут: http://www.stihi.ru/2010/08/24/202