***

На замоченное дождём покрывало, на холодный и скользкий паркет,
Упадёт как-то просто, нечаянно, тело сохшее несколько лет.
Гулко шлёпнется, без опасения, что сломается или умрёт.
Тело- немо, без вдохновения, словно жизнью чужой живёт.
Словно всё это- жизнь зазеркальная, из осколков чужих зеркал,
В переходах, мостах, на станциях, будто-то кто-то, кого ждал.
Будто что-то хотелось в будущем, или что-то уже прошло,
От немеющей фразы: " Кончено, нас не будет, и мне всё равно..."
И ещё что-то было сказанно, и ещё, и ещё, много раз...
Повторялись слова случайные: " Всё что было, уже не про нас..."
Каруселью в глазах закружится, поплывёт спотыкаясь в такт.
Это сон, это всё изменится, а в ответ: " Это всё не так..."
А потом тишина, как колокол, зазвенит громовой набад:
"Ты осколок, чего-то прошлого, или думаешь, что, это не так?"
От тоски, от прошедшей нежности, от надежды осталась пыль,
Как-то просто, и очень уверенно, сердцу больно, оно молчит...