С протянутой рукою

Любуюсь часто я тобою,
Когда стою у ВВЦ.
А ты, с протянутой рукою,
Без макияжа на лице

Торгуешь рано, до рассвета,
Чужой «печатью» у метро…
Всё могут женщины-поэты.
Их жизнь бела, как молоко,

Как лист не начатой тетради
В полоску ль, в клетку, чтоб писать…
И я тобой любуюсь ради
Способности ещё рожать

То вдохновение людское,
В котором жизни обаянье…
И ты, с протянутой рукою,
Неугомонное созданье.
*

***
Да, мной составленные строчки,
Я записала на листочке.
И вдруг увидела во сне:
Они распались на кусочки,

Их склеить не удастся мне
Но…странно выстроились точки,
Создав единство длинной строчки.
В конце вопрос и восклицанье…

Мол, друг, зачем твои изданья
Из слов и разной кутерьмы?
Так можно засорить умы!
Хороший ум не засорить!

Ум спящий силюсь окрылить,
Хотя б на миг, хотя б на час,
Пусть полетает среди Вас,
Умов хороших и великих,

Живущих…просто многоликих,
Совсем не ведавших подчас
И не про нас и не про Вас.

*