Пушистый шар

В моих руках пушистый шар,
Не сравнивайте с солнцем! Ведь оно
Далёкое, и так ужасен жар,
Что светом плавит тонкое стекло.
А мой ласкает руки и тепло
Исходит от лучей его прекрасных,
Но он и сам такой, будто стекло:
Держать его в руках своих опасно.
И не закрыть его ничем, не защитить,
Отпустишь – в тот же миг и упадёт,
И мысль, что перестанет он светить
Мне режет дух и сердце моё рвёт.
Вокруг война, стреляют и от злости,
И зависти и просто от безумства…
Ножами, стрелами, а кто-то может бросить
Свой шар родной, в замену скалозубству,
Задевши твой и едко ухмыльнувшись…
С довольным видом растворившись, как слезинка,
А ты не выдержишь давления, споткнувшись
Сам не заметишь, как он выскользнет. Починка?
Чинить тут нечего уж будет. То не ваза.
То будто солнце, только мягче и роднее…
И от того страшнее раз за разом
Смотреть как шар, хоть очень юн, уже стареет.
Ну а со старостью, как всем уже известно,
Ничто не крепче, даже солнце догорает…
Хотя, быть может, там теплу всё больше тесно,
И потому его за рамки вымывает…
Но не от старости ль огня седеют угли?
Седеет человек под жаром шара…
А разве не затем костры потухли,
Что люди их поддерживать устали?...