Запах родины

Мне всё чаще стал сниться родной город...
Печальный, погруженный в привидения старого мира и иллюзии будущего.
Мне снится моя улица, с поседевшими каменными домами,
выстроенными нашими прадедами ещё в начале прошлого века и
выдержанными временем, как пирамиды фараонов.
Да, что там пирамиды... Они поглощают своей мертвенностью,
могущественной неприкасаемостью, а соседние дома...
Их бывает так жалко.
Стены будут сыпаться ещё лет сто под напором дождевых потоков,
а бедные жители поколениями укрываться под их крышами
и взращивать своих детей.
Чшшш... это музыка жизни в моём саду.
Если прислушаться, можно разобрать целую симфонию.
Утром, когда все ещё спят, я просыпалась от щекотящего мой слух
щебетания птиц, жужжания всевозможых насекомых и порхания бабочек...
Тогда я впервые осознала, что  слуху поддаётся даже это нежное гармоничное
похлопывание крыльев "упавшей на землю частицы неба"
(так называют бабочек южноамериканские индейцы).
Мне так не хватает этого утренного гимна животворящей природы,
Не хватает выстроенных невпопад деревьев туты, айвы, инжира,вишни, сливы...
И из всего этого добра,обобранного и обкраденного ещё до полного их созревания ребятишками,
бабушка умудрялясь творить такое, что сейчас,
вспоминая всё сквозь призму времени, мне кажется,
что мы были баловнями судьбы и не ведали об этом!
Спустя годы, мне иной раз вновь удаётся ощутить запах весны,
весны, которая рождалась только в моём городе и больше нигде не повторялась.
И когда этот запах воспроизводится в моих ощущениях,
Это бывает самым счастливым днём!
И мне не нужно другого счастья, кроме как невольно посетившего меня запаха родины...