Мысли 10 г

1

Ничего не интересно,
Никто не интересен,
Я – алкаш местный,
Мир тесен, мир тесен.

Песен мир,
Он, поверьте, тесен,
Типа так сострил,
Прямо, выпали из кресел,
Будь-то, подложил,
Тротил.

Тратил, тратил деньги,
Тратил жизнь,
Иллюзии, эмоции,
Я играл и в денди, в сегу,
И, в компьютерную низменность,
Ну, а сам покоцанный,
Этой самой жизнью.

Бред,
Даже за сто лет,
Я не выдержу того,
Что выдерживал свет,
Сколько пробито голов?
Сколько ног исколото?
За чернотою страшных снов,
Да за сиянием серпа и молота.

Топотом, топотом, топот,
Вырыл себе окопы,
Вырвал у слона хобот,
Из самой его жопы,
Засунул подальше свой рокот,
Свою робость подальше засуну,
И, использую страшный шёпот,
Как у древних, таинственны, руны,
Так не познан мой топот.

Я, и сам, давно себе не интересен,
Как и то, что я делаю,
И, хоть мир у песен, действительно тесен,
Делаю, делаю, делаю…

2

Ничего не нужно,
Никто не нужен,
Даже, ядерное оружие,
Не заменит, лютую стужу.

Даже, сон,
В котором, не видно снов,
Я давно закрыл на засов,
И, поставил, в азарте, на кон,
Вместе, с тысячью сказанных слов,
Что, так просто выкинуть вон,
Из обычных людских голов.

Голова моя стонет ночами,
Над безмозглостью собственной тени,
Мои мысли ей что-то кричали,
Но, как может услышать растенье?

Грёбаный никотин,
Тырит меня, из меня,
Здоровье меня не простит,
На сигареты его променял.

Менял я здоровье, на водку,
Как деньги, на фишки,
По курсу – один год, на сотку,
Ведь, за год, колотятся шишки.

Я, вообще, лютый игрок,
Меняла и плут,
Меняю водку, на вафли и сок,
Ну, и, жизни кусок,
Меня легко к стенке припрут,
Не унесу из лап, ног,
Я поменяю пряник на кнут,
И, ни один, убежать не смог.

Смог окутывает,
Я ворчу,
Знать бы, откудова,
И, когда я всех замочу?

Мочу сдам на анализ,
Но не узнаю тайн,
Тыкайте врачи, мой палец,
ДНК, Овер-тайм.

Обер-полицмейстер,
Откуда он тут?
Я – будущий гроссмейстер,
Ну, или алчный проститут.

Что будет дальше?
Вы спрашиваете планы,
А я отвечу – вот, мой кашель,
Он знак не моей охраны,
Он, может, во тьму меня тащит,
А, может, даёт мне манны,
Кто знает возможности наши,
Тот прячет за спинкой стаканы,
Скрывая от душ павших,
Что, и их, рушатся храмы,
А, их крики, лишь крики уставших.

Уставших, всё делать задаром,
Запор превращая, в запах,
Красивых и чистых долларов,
Вонючих и грязных тапок…