Предсмертные сны

«По Дороге Сна - мимо мира людей; что нам до Адама и Евы,
Что нам до того, как живет земля?»

Тысячи тысяч дней проносятся пред нами. Иногда, это хорошие дни, иногда – не очень. Но, в сущности, всё это медленно смывается нескончаемым потоком времени. С его течением всё хорошее и плохое, что было в нашей жизни, сливается в единую массу. Были ли мы? Жили? Любили?
               
                Это не важно.
                Наша жизнь бесполезна.

Я помню невыразимую жестокость детей, с которой мне неоднократно приходилось сталкиваться, глупость, извращённость и безысходность жизни взрослых. Да, наш мир – выгребная яма безумия. Кто-то будет идти, захлёбываясь кровью, но никто не поможет ему; кто-то - вертеться, как белка в колесе, не замечая пролетающих мимо дней; кто-то будет пытаться выжить, повинуясь закону каменных джунглей; кто-то - сидеть в уюте и комфорте и потихоньку сходить с ума; кто-то будет сомневаться, забивая свои настоящие желания в тёмный, тесный уголок; кто-то - стремиться к своей мечте, переступая через головы; кто-то будет ждать смерти, а кто-то – просто счастья. А жизнь всё равно будет идти и идти. У неё есть лишь одно направление. Она может вести нас только вперёд. Кто-то её так вот придумал. И что? Будет ли среди всех этих людей кто-то правый, а кто-то - виноватый? Есть ли среди всех этих дорог какая-нибудь верная? Какая-нибудь такая дорога, в которой есть хоть что-нибудь? Какой-нибудь смысл, что-нибудь особенное, что отличит её от других?

Буду ли я помнить всё то, о чём  написала выше? Нет. Буду ли я причинять боль, будет ли кто-то причинять эту боль мне? Будет ли место безумию в моей жизни или же она будет тиха, как озёрная гладь? Это ли важно? Всё, что мы сделали, или сделаем, не важно. Потому что, в сущности, никому нет до этого совершенно никакого дела. Главное – взгляд. Зачем жить, не любя жизнь? Зачем она вообще нужна, если она не всласть?

Перед нами проносятся тысячи тысяч дней. Тысячи тысяч лиц. И мы по-прежнему «как птицы садимся на разные ветки и засыпаем в метро». Но почему тогда я вижу её такой яркой, такой необычной? Молодость, наивность? Может, и так. Может, я преувеличиваю, говоря, что видела собственными глазами обратную сторону этого мира. Это не имеет значения. Все воспоминания, в конце концов, сольются в невообразимое нечто, состоящее из  великого множества различных образов, тёмных, светлых, тусклых, ярких. И что мы будем вспоминать тогда? Что будем видеть под плёнкой своих мутных, невидящих глаз? О чём будем думать за секунду до смерти?.. У меня это будет нечто странное, как всегда. Моя память устроена странно. Я не буду помнить лиц или оттенков голоса. Я буду помнить картины. Вот она, маленькая ножка в белой сандалике  на тусклой, стёртой лестнице турника. Наверное, такой размер был бы как раз её новой кукле. Вот оно. Небо, пробивающееся голубым чудом через тёмные ветви ели, рука восьмилетней девочки. Синяя машина, пыль, стоящая в пространстве. Увядающие листья, длинная дорога. Озорные мальчишки, девчонка в юбке-шортах. Чёрные ягоды, испачканные руки. Белый снег, санки, варежки. Поломанные лыжи, красные щёки. Смешная походка и чья-то рука. Улыбающиеся лица, они такие красивые. Вокруг них витает нечто совершенно неописуемое, из-за чего они кажутся прекраснее ангелов. А, ну конечно. Это мои чувства, то, какими я всегда видела этих людей. Деревья, закаты, восходы, виды с высоты, поля, цветы и ягоды, озёра, удочки, лягушки, слёзы, смех, вспышки радости и грусти. Дождь, солнце, руки, ни мужской и не женский голос. Первая любовь, семья, друзья, дети и капельки росы. Я думаю, это будет прекрасным мигом.

Поэтому не существует какой-нибудь особенной дороги. Смысл нашей жизни – в  смерти, как не парадоксально. Лишь тогда, в тот краткий миг, в epic finale-е нашего существования,  мы  поймём, сколько  в действительности стоила наша жизнь…
               
У меня есть только маленький совет. Пытайтесь, хоть иногда, прикидывать цену некоторым  важным  вещам  до того,  как они будут потеряны. Жизнь станет чуточку проще. Пора прекращать с пугающим  постоянством  биться  головой о тяжёлые предметы.

Последовавшим  этой  нехитрой  истине перед смертью приснятся волшебные, прекрасные сны.               
               

                Спокойной  ночи, господа...


Я сегодня не помню, что было вчера,
По утрам забываю свои вечера,
В белый день забываю огни,
По ночам забываю дни.

Но все ночи и дни наплывают на нас
Перед смертью, в торжественный час.
И тогда - в духоте, в тесноте
    Слишком больно мечтать
        О былой красоте
            И не мочь:
        Хочешь встать -
            И ночь.
                Блок.