Le Vin du Poete.
За кругом - круг, за счастьем - тишина;
Не стоит свеч игра с таким размахом.
И вновь кабак, и вновь бокал вина,
И стол из соли слез чужого праха.
Вот падает окурок мой на пол.
Огонь. Вино. Толпа и море света,
Стаканы. Водка. Вновь течет вино,
Чтобы исчезла ненависть к поэту.
Что мне скрывать? Я - гений, без затей:
Слоняться мне без дела не пристало -
Запью, забьюсь от грусти теплых дней
Куда-нибудь подальше в одеяло.
Или засесть от злости в кабаке,
Считая дни до новых звезд столицы,
И в поиске проблем, напиться налегке
И, рухнув с табурета, раствориться.
Ну а сейчас я, словно Гиппократ,
Гален и Авиценна, иже с ними,
Толкую сам себе об истине вина
И плачу над бокалом, как на тризне...
/19.06.2010/
Психоз 8. Le Vin du Poete
© Copyright: Николай Шендарёв, 2010
Свидетельство о публикации №110082103731
Свидетельство о публикации №110082103731
Рецензии