Все встало на свои места.
Я запиваю пивом грусть,
Бутыль в горчащие уста
Целую... Пусто. Ну и пусть...
Холодный день. В душе тоска...
Вся горечь на бумаге... Жди,
Когда придут тебя искать
Мои осенние дожди...
Ты входишь бритвой в бархат снов...
Сквозь пальцы рук из пустоты...
Мне этот мир уже не нов...
Остры тетрадные листы...
Моя густая кровь на них...
Ржавеет острый край бумаги...
Впитает плазму... Стерпит стих...
Напьется этой грустной влаги...
Она как ты: бела, чиста,
Пока чернила не прольешь...
Уста в молящие уста...
И в сердце перочинный нож!
За что? За искренность мою?
Ну хочешь, буду лгать тебе?
Я об одном тебя молю:
Не мучай... Лучше уж добей...
Сотри пометки на полях...
Я в мягком переплете... Рви!
Но не порежься о края
Своей истерзанной любви...
Август 2010
Мои осенние дожди
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2010
Свидетельство о публикации №110082102385
Свидетельство о публикации №110082102385
Рецензии
