Деточка

Деточка, да что же ты рассуждаешь так, будто тебе лет сорок,
Будто в пороховницы добавили сырой порох?
Слова для тебя превращаются в дальний, фоновый шорох,
И солнце не проникает в комнату, запутавшись где-то в шторах.
Соберись. Выкинь хлам и сожги бумаги ненужной ворох.

Да езжай ты уже, покоряй столицу –
Рим, Париж, Прагу, Лондон, да ту же Ниццу.
И молчи, что дней одинаковых вереницы,
Что стало неважно, где маски, а где лица.
И молчи, что он тебе до сих пор снится.

Перестань рифмовать ты, в конце концов, свои мысли!
Вспоминаешь о нем и, вот, ты опять зависла.
До сих пор пытаешься наполнять каждый день смыслом,
А получается лишь равнодушием, да так, что уже свыклась.
Ну ты бы хоть раз как девчонка взяла бы и выплакалась!

А атласные ленты на что-то претензия или дань детству?
Деточка, да пошли ты глупости свои лесом, -
Тебе же в самой себе уже стало тесно.
Все ищешь спасенье в чьих-то нелепых песнях.
Деточка, поменяла бы ты уже круг интересов.

Да иди ты спать, - уже глубоко за полночь.
А когда проснешься в слезах, на губах с именем,
Я обещаю больше не спрашивать
О том, что тебе снилось.


Лето 2010