Тибальд должен умереть

Сразил Ромео мой клинок – удар в глубины сердца,
Мне ясно все. Вокруг лишь тьма со вкусом перца,
Проклятье! В горле – бурлит кровь. Я умираю.
А черви – соль земли. Я пища им – я знаю.

И каждый выбор мой связал пучок исходов,
В какой из чаш нашла ты путь, где я не ведал бродов…
И в каждом знамени в пути предстала метка «вето».
А черви – соль земли. И что с того? Но — нет ответа.

Прошли уж времена для ненависти чистой и природной,
Все утонуло в чужеродном пламени свободы.
Сметавшем и крупицу мыслей, и туннельный свет –
А черви – соль земли. И в этом их секрет.

Дождями вымыта сухая ткань, языческие веки.
Я наблюдаю, как сминают времена смекалистые греки…
Как Вавилон пылает, словно факел пианино.
А черви – соль земли. Прекрасная картина.

К чему приставить нож нелепо и несмело?
За что тебя прощать, коль мало стало веры?
Я замолкаю и иду. Мой выход в сердце пьесы.
А черви – соль земли. И с ними мое место.

21.08.10