Не хочу!

Я не хочу писать стихотворенья!
Зачем на это ручки изводить?
Меня убьёт любовь и вдохновенье…
Устал чернила на бумагу лить.

Не станет лучше, если дальше буду
Печаль делить с тетрадью и свечой.
Кто я тебе? Иисус или Иуда?
Пускай ответ останется с тобой.

Мне говорили, что талантлив очень,
Мне много лгали, я же – никогда.
И это - ложь… А тихой летней ночью
Из глаз поэта капает вода.

Я не хочу жить грустно и тоскливо.
А кто же хочет?! Я вернусь к утру
И сам себе скажу тогда лениво:
«Как жил поэтом, так я и умру».

Сейчас я искры высеку из слова,
Они зажгут мне звёзды и луну.
Я буду помнить, как влюбился снова,
И буду помнить, как ушёл ко дну.

А там, на дне, не так-то уж и плохо.
И там есть ручка, лист и тишина.
Почти всё так же, только с каждым вдохом,
Приходит мысль: «Ты же не одна»…

Мои стихи не лучшие на свете,
Зато мне легче ими говорить.
Найду свободу через строки эти,
Но не найду я повод дальше жить…