Л. Б

Профессор, а ведь это только ветер
И топот роханский над спящими полями…
А знаете, Профессор, на рассвете
Я вновь мечтала о знакомстве с Вами….

Мне приговор мой вынесен жестокий,
И это – смерть от боли Ваших песен.
Моя гитара плачет одиноко,
И в плаче том тоска по Вам, Профессор…

Вы мне навек должны мою свободу…
Я пленена… Больна неизлечимо…
В бреду стихов, в сплетении мелодий
Тону – и эта боль невыносима…

Из плена Вашей Лориной улыбки
(Я слов, чтоб про нее сказать, не знаю)
Я, роковую делая ошибку,
На волю не хочу… Не нужно рая…

Мой рай, мой ад, мое благословенье,
Мое проклятье и моя отрада –
Быть рядом с Вами на одно мгновенье,
Услышать голос… Большего не надо…

А знаете, Профессор, это больно…
Я Ваша пленница! Весь мир без Вас мне тесен!
А Вы… какой судьбой Вы так довольны,
Что родину забросили, Профессор?..

А я брожу по старым коридорам,
Где Вы, Профессор, в юности ходили…
Мне Terra Provansal не станет домом…
Зачем я Ваши песни полюбила?..

И вновь кричать в плену сильнейшей боли,
И мчаться под дождем в бреду Свободы…
Профессор, вы меня лишили воли…
А мне – взамен – оставили аккорды…

Весь этот бред мелодий и аккордов…
Багровой вязью – тексты Ваших песен…
И – хитрое сплетенье коридоров,
Где в юности ходили Вы, Профессор…