Объяснительная

Печаль распласталась по строкам, как дым,
тягучая, едкая, не отвертеться.
В её колыбели качается сердце.
И даже супруга, которой любим,
меня упрекает, что трудно согреться

у этих, пронизанных горечью, строк.
А я улыбаюсь, почти виновато,
знать красок в политре моей маловато,
вернее, иные случились не впрок,
как песня рассвета на фоне заката.

Не смейтесь, но я – оптимист, не брюзга,
упрямый и злой, и наивный, отчасти.
Но я не имею над творчеством власти.
Ложатся на строки печали снега,
но сколько под ними накала и страсти!

Нет.  Я ничего не желаю менять.
Вне творчества я и остряк, и повеса,
с избытками лени, как следствие, веса.
И, всё же, судите не строго меня.
Стихи мои – лес.  Но, как много у леса

даров.  Их достанет на тысячи дней.
Печаль, это – только тропа через чащу.
Я сам в этот лес забредаю всё чаще.
Вот, тропка струится.  Спешите по ней.
От горечи светлой становится слаще...