Это ветер в форточку завывает:
Что ж ты ищешь то, чего не бывает?
Домовой на кухне шуршит под дверью:
Не найти ль твоих загулявших фэри?
Они где-то тут расшалились близко,
Вон - звенят крылом за бутылкой виски!
Я его пристукну чуть для острастки:
Не мешай, мой друг, я не верю в сказки -
Говорящего не бывает ветра.
Моя фэри - с моря вернулась где-то
Далеко отсюда - за ночи краем.
Да, к тому же, то, чего не бывает
Я давно нашёл - лет уж пять, пожалуй,
Только летним всё унесло пожаром.
А теперь его и на свете нету,
Так что ты пойди на балкон, до ветру.
Да скажи ему, чтоб не выл, злодею!
Домовой обиженно поглазеет,
Покачает рыжею головою,
Посопит, вздохнёт и, насупив брови,
На балкон пойдёт - поболтать с луною.
Чего не бывает...
© Copyright: Григорий Невер Грин, 2010
Свидетельство о публикации №110082004171
Свидетельство о публикации №110082004171
Рецензии