В синем цвете портрет

Слепок  из  клеток    в  бронзе  иль  в  глине  выжженой,
Tвои    руки  знают    мое  тело    в  точности  с  акупунктрурой,
Я  как    статуя,    замираю  до  одури    обездвиженно,
Не  лепи  меня  слышишь,    я  боюсь  остаться    просто  скульптурой.

Растяни  мое  тело,  как  полотно,  на  подрамнике,
Только  нежно (ты  знаешь  как),  холст    загрунтуй  белилами  ,
Когда  я  перестану  дышать,  превратившись  в подранок,
Оживи  меня  кистью,  проливая  оттенки  густо,  цвета  синего.

Нарисуй  меня  заново,  только  тебе  одному  знакомую,
Разбавляя  белилами  синь,  обалденно  глубокую,
И  обрамь    меня  в  страсть,  скользко  стянутой    рамою,
А  глаза  мои  нарисуй  будто  море,  и  чтоб  с  поволокою.

Кистью  нежно  пройдись,    окунувши  ее  в  бирюзовую  краску,
По  изгибам  дрожащим,  и  впадинам,  и  возвышениям,
Нарисуй  на  губах  поцелуй,  родинку  на  бедре  и  запястье,
Блики  светлые  на  груди  и  голубые  врата  в  рай    вознесения.

Ты  рисуй  меня  долго,  и  так  чтобы  краски  не  высохли,
Ты    кистью  касайся  меня,    наслоений  мазков    я    хочу,
Свет  сменяется    тенью,  в  такт  движений    на  вздохе  и  выдохе,
Я  заплачу,  затихну,  а  потом    неистово  так    закричу.


Синева…Синева,  только  отблиски  светло - зеленого,
Я  и  Тень  моя,  неподвижная...  И  распятая  плоть  моя...
Кто-то  скажет:  «Не  бывает    цвета  такого  неровного»,
А  масло  долго    не  сохнет  на  полотне,  ибо  тело  мое  потное.