Тем, кто Пишет

Вы, жаждущие, страждущие, страдающие!
О,нет! Спокойствие спутник не ваш.
Все картины жизни беглые, ослепляющие
Замечает орлиный глаз и фиксирует карандаш.

Мыслящие, отрывающие свою кожу слоями,
Вам немыслимо спать, упуская лунный пожар.
Время ваше личное спорит с вечности днями,
Где другие нашли себе гавань и тихий причал.

Только все отвергнуть, принимая и вновь создавая
Впечатленьем, движением кисти души,
Средь людей не героем отнюдь прослывая,
Страх гони и, сгорая до пепла, пиши!

Поэты, художники, музыканты, прозаики,
Исследователи, искатели философского камня,
Вы собираете явления, грани сущего в мозаику,
Что в храмах истории выложена, что так нужна мне.

Вы спорите с Ним, с Творцом, во всем соглашаясь,
И сей парадокс не нов, но весьма безысходен.
Вы - дети с невинной душой и за каждую шалость
Находите сами себе наказание в маме-природе.

Играя смыслами формой не пренебрегайте,
Увлекшись линией помните, грань тонка.
В мазках акварели летопись жизни читайте,
А в текст добавляйте кобальта и краплака.

И в Бахе есть Джотто, а в Моцарте Бах,
Ести Шнитке в ветрах, что бьются о волны,
Стихи есть в узорах, а ноты в стихах,
Мы видим портрет этот истинно полным.

Вот зеркало к Богу лицом, этот самый портрет,
Все грани мысли и чувсва в Его отражении,
Но может ли отблеск Его быть Им. Нет.
Примите, художники, неизбежное поражение.

Не столь совершенна любая из рисованных линий,
Как линия шеи живой и трепещущей женщины,
Не так живописна краска, как алюминий,
Но за эти попытки вам крылья были обещаны...

Блестящие умы, искуссные руки страстные,
Я вам посвящаю поэму рифмованных строк.
Вершины небес для вас теперь не опасные,
Ведь если ты видишь свет, то усвоил урок.

Не спорь же, ведь и сам ты Его создание,
Но лишь для того тебе дар, чтобы страстно любить
Через попытку понять, воссоздать мироздание,
Сквозь скважины душ божественные реки лить.

Не сетуй на бессмысленность, и на то, что одинок,
Не нужно жалоб на цены, нравы и век,
Прими, что ты не животное, но и не Бог.
Ты разум, ты чувство, ты воля, ты человек.

Так пиши же в свой час полотна, романы,
О том что уж спето, по-своему спой,
Играй на гитаре, на арфе, органе,
Живи и твори безоглядно, всецело, взапой.

Живая душа, да бесстрашное тело к боли,
Прими свою участь за эту способность петь,
И мнить, будто б доступна свобода воли,
Как шанс упоительно сладко в конце умереть.