Он

Он не моё ,так все говорят,
Слегка небритый, портмоне в руках,
А исподлобья упрямый взгляд,
Порой внушающий даже страх.


Он не отец и вовсе не муж он,
Слишком халатен, смущается часто,
Иногда бывает нелеп и вовсе смешон,
Но женщин меняет как перчатки.


Ничего в нём нет от нынешней моды,
Так выглядит глупо в широких штанах
Или, когда одет он наперекор погоде,
И часто от холода путается в словах.


Нельзя сказать, что он и логика едины,
Но он так часто пользует свой ум,
Что сердце неделимое на половины
Устало быть предметом скучных дум.


И он не любит свет с утра в окне,
Не любит, чтобы в чашке был налит кофе с молоком,
А любит слышать черный ароматный запах
В созвездии с германским табаком.

Читает стоя, пишет  как бы лёжа,
И нет в нём полумер и граней с пустотой,
В нём есть безумия момент ,но всё же
Сознание  кричит: «Постой!»

И говорят мне все, что не моё он,
Душою пуст, хромает на одну он ногу,
Что гнать бы мне его из сердца вон,
Но как люблю известно одному лишь Богу.