1 45

Сидит поэт за письменным столом,
Сидит и думает он над своей тетрадкой,-
(И тихий смысл в ней засел винтом),-
Он смотрит на часы украдкой.

Горит свеча, мигает за окном фонарь.
Стоят ещё не начаты чернила.
Там сыплет сгоряча живой январь,
Но почему-то сечь пера его уныла.

Забила, запылила пустота
В проклятой комнате, ломящейся от сути.
Кипит в фарфоре кофе из песка
И застывает в глине чай из ртути.

Взгляд павший, вой стрелой на рамке чёрной
Пронзает с кровью горький поцелуй.
Невыносимо в жизни чёткий, тот обречённый
Свой путь знать. Смерти не минуй.

Творить - поэт забыл уж это слово,
А вспомнил снова лишь в последний час,
Когда на циферблате вековом уж полвторого
На то, чтоб кончить свой "рассказ".

Чернила по столу - "рассказ" ещё не начат.
Корицы запах веет в тишине.
Но пять минут - перо теперь не плачет
И не орёт с листом наедине.

Ещё есть время - быстрый взгляд по стрелкам.
Пылает пламя зыбкое, сверкает дрожь,
Манит улыбок звон, а мыслям метким
Задание не притворённое под дождь.

Закрыл глаза: гроза и выстрел меткий.
Ещё один. Те пальцы, тот курок.
Открыл: стоит в костюме он на табуретке
И ищет фото старое, где спрятанный венок.

За стол! Немедля! Время.Пальцы в ящик.
Печально? Нет. Всё верно. Так решил.
Ещё один курок. Прости. Я не обманщик.
Я верен вам, хоть прежде согрешил.