Быть куклой. Никому ненужное откровение

      Знаете, у меня в детстве была кукла, которой я рассказывала всё-всё-всё, что не могла рассказать никому: ни маме, ни многочисленным подружкам, ни малочисленным друзьям. Ее звали Марина. Я делилась с нею слезами о своей первой – в ту пору еще совсем детской, но такой трогательной – любви; я делилась с ней злостью, кипящей внутри - ведь я уже тогда отдавала всю свою энергию, всю себя, окружающим, не получая ничего или получая мизеры в ответ; я делилась с ней разочарованием, когда от меня отворачивались, идя на поводу у Глупости, - тогда я узнала, что люди бывают глупыми… Я делилась с ней всеми горестями, но когда у меня всё было хорошо, я про нее не вспоминала.      
      Я делилась с ней всем, и она меня слушала. Она не перебивала, она не смеялась надо мной, она всегда смотрела в глаза. Мне до сих пор смотрят прямо в глаза 2-3 человека, не больше. Остальные чаще их отводят, чем смотрят прямо. А я люблю глаза…
      И я любила ее глаза, будучи ребенком, потому что, в отличие от окружающих, в них в них было внимание… не было любви. Не было ненависти. Но было внимание.    
       А теперь я выросла и стала похожа та Марину. Только… только вот в глазах есть что-то помимо внимания. И глаза меня всегда выдают с головой…
      Для некоторых я стала куклой. И поняла, как подло я поступала с Мариной. Поняла, как это больно. Быть куклой.