Я голос ее слышать не хочу,
Хотя она к устам моим припала
И ждет, когда я выдохну устало,
Чтоб обратить мой выдох в чересчур
На плач похожий, чересчур высокий
Звук, чтоб растрезвонить всем,
Бессовестною сплетницей, как сер
Небесный свод души моей, как мокнет
Она холодной моросью, порой,
Как тянет из низины мглой сырой,
Как спрятанный от глаз чужих, дай Бог,
Чтобы его никто не заприметил,
Нутро проняв, осенний дует ветер,
Сухой листвою разметав любовь.
Флейта
© Copyright: Игорь-Франтышек Сидоренко, 2010
Свидетельство о публикации №110081805263
Свидетельство о публикации №110081805263
Рецензии