Под ногою хрустит то ли чудом нам явленный снег...

Под ногою хрустит
           то ли чудом нам явленный снег,
То ли сор беспорядочный
                веток на землю
                упавших,
То ли хрупкие крыльца
                под снегом уснувших
                букашек,
Пробужденья, как все,
               ожидающих вновь по весне.

А во всем остальном
             тишина разрослась
                без  предела,
Даже ветер, и тот
                отложил на минуту трубу
И стоит тишина,
          как из мрамора белого стела,
Призывая: сними
                головной свой убор
                и побудь

Тут, в молчанье торжественном
                в память о      
                раноушедших
От тебя поездах,
                теплоходах,
                мгновениях лет
И задачах, которым
                отныне не будет решений,
Даже если и втридорога
                переплатить за билет.


Помолчи, не затем,
            чтобы жалостью тронуть безмолвье
Или грех искупить,
                может, не было вовсе греха,
А затем, чтоб, как этим букашкам,
                проснуться весною
И опять торопиться,
                и вновь опоздать на века,

И не ведая смысла,
                и не вопрошая об оном,

Просто чувствовать соков движенье
                в древесном
                стволе.
Быть из многих одним и…
                единственным на
                миллионы
И до смертной тоски
                лихорадкою жизни болеть.