За стеклами

Конца ты ждёшь, как избавленья:
Моя любовь уже мертва.
Звенят, слепят последние слова —
Проклятье и молитва слиты в исступленьи.

Твои мечты растоптаны, разбиты;
Твоё желание – убить и умереть.
Скажи мне только — что решает смерть,
Когда живое всё во мне тобой убито?..

Кричи во сне, желай моей любви,
И помни обо мне, забыть желая.
Прости за то, что я такая злая,
Что я смеюсь, хоть вся в твоей крови.

А я — смеюсь. Смеюсь не над тобой.
Ты никогда смешным мне не казался.
Таким же в мёртвой памяти остался —
Холодный, одинокий и пустой.

Ты любишь, обожаешь боль свою!
Ты пьёшь её, амброзией считаешь.
Ты ей живёшь и в ней же умираешь,
Ты проклинаешь и кричишь: «Люблю!»

Я — яд в твоей крови! Жестоко…
Не плачь, прошу! Уж лучше отомсти.
Потом забудь и больше не грусти,
В стекло дождя уткнувшись одиноко.

Ведь мне не больно. Всё равно совсем.
Сов — семь. И мыслей моих тоже.
Я — там, в нигде, среди оконных стёкол,
Которые в дожде отражены…