Как часто мы во встречных катакомбах
щекочем щеки холодно и прячем глаз,
но что-то поджидает, что-то полнит
и разжигает каждого из нас,
неспешно превращает зиму в лето,
а осень – в желтую и яркую весну,
из негодяя делая поэта.
И отпадает глиняная корка,
кроваво-красный обнажая нерв.
Кровать трепещет, дергается шторка
под вздохи королей и королев.
И то, что живо в безмятежности глубокой,
и то, чего былой не стерся след,
кровоточит и истекает соком.
И лампы выкручены хитрецом из люстры,
бокал вина, чуть вздрогнув, опустел,
и спертый воздух в тишине скрипел,
и эта музыка на миг – почти искусство.
М. Б
© Copyright: Кирилл Золыгин, 2010
Свидетельство о публикации №110081801055
Свидетельство о публикации №110081801055
Рецензии