О себе, с улыбкой

Быть может это не стихи,
И не прекрасные творения.
А просто бредомыслие
Моего воображения.

Кто упрекнёт меня за мысли узость?
Что, в выражениях словами, я не смела.
Пушкина всего я знаю наизусть!
…С ним за одною партою сидела…   

Просила научить писать стихи,
Просила милости у Бога,
Но вышло это так убого,
Что всех вокруг и даже Самого
Примитивизмом мой призыв растрогал.

Моей заслуги мало,
Он диктовал, а Я писала.

Но если это не стихи,
То что, сальери, называете стихами.
Мои стихи – Эмоция.
Всё это Я,
Озвученная обыкновенными словами.

Лето непослушания,
Уходит, отпускает  мания,
Не слушаю и не пишу стихов-диктантов,
Красивой вязи из словесных бантов.
Жду осени и распускаю очередь до завтра,
Утихла звука мантра.

И голос декламатора не проявляет вязь и грязь,
Сквозь мрак не озаряются игры ума нюансы,
Не режут слух чужие диссонансы,
Не вижу и не чувствую картинок ярких,
И текст без исправлений и помарок.
И тематический повтор  таланта,
Два разных варианта…

Сказал давным  давно,
наш Мэтр Утёсов :
*Это даже есть не надо,
Это без того говно!*
Не надо слов,
В бокале не вино,
Стихи  - не радость,
Написанная гадость!