я помню Цоя...

а помнишь девяностый год?
а помнишь, как там Цой поет?
про перемены, про новье,
про то, что каждому - свое?

как был корявым каждый стих,
но было! было что-то в них!
как было что-то и ушло...
с тех пор ведь столько лет прошло...

каким бы был сейчас тот Цой?
и был бы он сейчас иной?
и что бы пел он в наши дни?
в те дни, что к нам давно пришли?

и стал бы он таким, как мы?
те, что надежд не сберегли?
те, что забыли про те дни,
что к переменам отнесли? 

что стало с нами? и страной?
ведь Цой в те дни был наш герой...
и требовали перемен с тобой,
как наш девиз, наш Виктор Цой...

но что-то сладилось не так...
какой-то сбой, всего пустяк,
не то произошло с страной,
и с нами всеми, мной, тобой!

и он, любимый, Виктор Цой,
для нас стал песенный герой...
не этих ждали перемен с тобой,-
гоняться за деньгой одной.

Свободы нет. Ее ветров.
хоть нет уж тех, старых оков.
Свободы нет и до сих пор,
Хоть стонет под гитару двор.

ты можешь есть, ты можешь пить,
богатым быть, в загранке жить,
но дух, что нес нам Виктор Цой
не вынес бренности земной...


ты можешь многое забыть,
но Цоя? нет. не может быть...