Пишу историю...

В темнице чёрной ища ответы ты уварачиваешься от мыслей бреда
И отрицаешь своё существование,наводя рисунки на основание.
Основание сердца,души,тела оставляя их чтоб сильней болело.
Проводя кистью по губам и с жаром сочиняешь мотив давно отсталый.

Пишу историю,но не о тебе
И будет мир гореть в холодном пламене,
За то что ты украл моё сердце,
Нет сволочь тебе оправдания.

Наводишь лезвие на руку и забываешь старое.
Словами алыми пишешь имя его,сама не зная для чего,за что.
И тут же молишь о пощаде,роняя душу на кафель в ванной.
Перед глазами тьма и мир утих,и капли крови на джинсах твоих.

Пишу историю,но не о тебе
И будет мир гореть в холодном пламене,
За то что ты украл моё сердце,
Нет сволочь тебе оправдания.

Открываешь глаза,свет прямо в лицо, - Я умерла,это всё?! - Нет,это не всё.
Его голос так близко,обернулась к нему,
Он стоит и молчит слёз не сдерживая,ты в больнице лежишь в платье бежевом.
На руке гадкий шрам лишь останется,но любовь,блин,вот так не рождается.