Акация цветет — и ветер так душист,
Дождь прошумел — и свеж платана лист.
Я вырвалась из сутолоки злой,
Где начисто забыли про покой,
Где речи злы, а голоса резки,
Где руку жмут — но холод от руки.
Я в лоджии — о, это не вагон,
Не зал, что так похож на полигон,
Я, слава богу, дома, я знаток
В науке тонкой, чей предмет — цветок.
Он на глазах рождается моих —
Весь в отсветах янтарно-голубых.
Игла кладет стежок — а небосвод лучист,
Воздушной дымкой пенится батист.
Я платье вышиваю — я хочу
Вечернему понравиться лучу.
Вот лепесток — весь в нетерпенье он,
Минута — и распустится бутон.
Оборки так белы, и вышивка нежна —
Ты гениальный модельер, луна!
Ты помогла мне отыскать узор,
Неведомый другим до этих пор.
Тебе ль не знать, как угодить лучу,
Что ласково скользит по смуглому плечу!
25 мая 1999
На закате
© Copyright: Лада Федоровская, 2010
Свидетельство о публикации №110081706119
Свидетельство о публикации №110081706119
Рецензии