Я ещё слишком молод

-Почему ты хочешь расстаться?!
Она смотрела на меня, будто бы делала одолжение. Она сидела в кресле, а я стоял рядом, но это она смотрела на меня сверху вниз...
-Ты ещё слишком молод!
О да. Я слишком молод. Мне всего восемнадцать лет. Для многих в этом возрасте всё начинается, столько всего интересного, кровь кипит, хочется любви, тем более весной... А она хочет расстаться. Я слишком молод для неё. Ей неделю назад стукнуло двадцать. Она считает себя умудрённой годами женщиной. Искушённой, опытной, зрелой. А я слишком молод. У меня до неё никого не было - мне и не нужен был никто, кроме неё... Это я раньше так думал. Она раньше себя так не вела. Она могла ходить босиком по лужам, держаться за руки, целоваться в метро... А теперь она слишком взрослая для меня. Теперь ей нужны в подарок не плюшевые мишки и зайки, а золотые кольца, жемчужные ожерелья... И мне она дарит только "дорогие" подарки, правда, просит их покупать свою маму. Ведь у мамы хороший вкус, она плохого выбрать не может. А мне плевать, сколько стоил твой подарок, мне важно лишь внимание! Я буду одинаково радоваться простой открытке, нарисованной тобой на листке в клеточку, стихам в интернете про меня и тому что выбираешь ТЫ в магазине. Ты. Не твоя мама. Видимо, я и правда слишком молод. Амбициозен.
Чёртов юношеский максимализм! Я привык добиваться всего сам. Я долго добивался встречи с тобой. А сейчас ты даже не встанешь, чтобы поговорить со мной...
-Нам надо расстаться.
Зачем ты так холодно это повторяешь?! Твои губы шевелятся, а глаза застыли, будто ты кукла. Почему ты так изменилась? Неужели это всё из-за того, что тебе "уже" двадцать лет?
...А раньше мы переписывались. Как в книжке - любовь по переписке. Писали нежные слова на бумаге, я выбрал себе бумагу в крупную клетку, а ты писала на листе в косую линейку. Нам это тогда казалось забавным...
Зачем я это всё вспоминаю? Стою перед тобой и молчу, как дурак. Хорошо. Расстаться, так расстаться. Ты этого хочешь, а я это переживу. Я разворачиваюсь и собираюсь уходить... И тут вернулась ты. Ты прежняя. Ты резко вскочила с кресла, забыв о всяком пафосе и гламуре, резко развернула меня, тряхнув своими маленькими ручками за плечи, и прошептала, глядя в глаза: "Прости..."
Ты плачешь. Теперь я вижу, что это ты. Ты чувствуешь. Мне становится легче. Немного. Твои слёзы капают мне на плечи, а ты вцепилась в меня и не отпускаешь. Шепчешь: "Прости... Не уходи... Я не могу без тебя..."
Я останусь. Только... Не делай так больше. Второго раза моё сердце не выдержит. Я еще слишком молод.