Я рисую

Получилось как-то так, что я давно
Не рисовала почему-то ничего.

Надо в руки взять простой карандаш,
Набросать осенний с дождиком пейзаж.

На бумаге появляется листок.
Он летит, под мелким дождиком промок.

Не хочу, чтоб жёлтый листик упал.
Стёрку в руки, и след серый пропал.

Проведу-ка я сначала горизонт,
А затем впишу в картину мокрый зонт.

Но в пейзаже ведь должна быть природа…
Я стираю атрибут непогоды.

Возвращусь я, пожалуй, к листве.
Дети дерева нравятся мне.

Набросала их целое множество…
Каковы результаты художества?..

Пригляделась, а в центре картины
Один лист – это образ мужчины.

Взгляд, улыбка… Конечно же, он –
Мой осенний, любимый мой сон…

Очевидно, не вышел пейзаж.
И виной тому – не карандаш.

Просто сердце слушали руки,
А бумага впитала все звуки,

Дождь вернул мне октябрьский свет,
И пейзаж превратился в портрет…

Получилось как-то так, что я давно
Не рисовала почему-то ничего.

Но, как сделала я первые штрихи,
Оказалось, рисование – стихи.

И поняла я истину простую –
Свою я душу каждый день почти рисую.
/2001/