Высота

Вчера ходил в горы - высота, красота,
воздух разрежен, зато чисто-чисто.
Говорят, что в небо нет прямого моста -
есть, но длинный, километров триста.

Бывало, идешь по нему, день, два,
устанешь и смотришь вниз, ноги свесив.
А снизу на тебя пялится пацанва,
маленькие мураши, лет так девять-десять.

Мне с пацанами, между прочим, легко -
почему-то рыжие - самые простые,
смотрят на тебя и кричат: "Высоко!
Вы смотрите, дядя, чтоб не простыли!"

"Не простыну, - кричу, - мне прохлада - в кайф!"
И не вру, ей Богу, дома окна всегда настежь.
Вот приду наверх, на огне чай
вскипячу из трав, отплеснув накипь.

Мне хоть в одиночку, хоть и гуртом:
если в обществе, то - чтоб народ надежный.
Позвоню друзьям, и опять пойдем
в самый важный маршрут, самый нужный, сложный.

Уважаю тех, кто в делах мастак,
напряжение есть в их губах и скулах.
Но давай, хоть раз, поглядим с моста,
как сбегают  улицы в переулок.

Есть, конечно, опасность, что плюнув раз
на дела на земные — пора же в отпуск! -
кто – то, испытав этот экстаз,
вниз уже не захочет вовсе.

Тут, извините, гарантий не дам,
сам от высот не в себе поныне -
сам все земные дела побросав,
птицей небесной парю на Памире!