До завтра иссохнут последние листья,
По осени нечему будет желтеть,
Нещадного солнца губительный выстрел,
Пустынит полями горящая смерть.
Белёсая дымка небес непрозрачных
Застыла в границах воздушных фронтов,
ВетрЫ партизанят, шквалят наудачу,
Срывая чехлы нераскрытых зонтов.
А где-то дождей изобильные бритвы
Срезают под «ноль», заливая водой
Проклятья, угрозы, мольбы и молитвы…
Нам нужную влагу считают бедой.
Баланс
© Copyright: Виктор Новиков 2, 2010
Свидетельство о публикации №110081605194
Свидетельство о публикации №110081605194
Рецензии