Другой...

Что-то странное вдруг происходит со мной,
Вроде я - это я, но как будто другой.
Те же волосы,рост,тот же профиль в окне,
Но как будто другой поселился во мне.

Я читаю стихи в полуночной тиши,
Может стал я поэтом, пишу для души?
У открытой тетради слезится свеча,
Странно это, возможно мне надо врача?
Может я заболел, может грипп у меня?
Не могу я припомнить такого себя.
Лунный диск серебрится картиной в окне,
Вывожу я стихи на тетрадном листе.

Я мольберт достаю, вот палитра моя,
Краски,кисти,альбом,не пойму кто же я?
Я широким мазком краски на холст ложу,
Брови, нос и глаза, я портрет свой пишу.
Не пойму, как художником стать я успел,
Как тот шустрый пострел, я повсюду поспел.
Я - великий художник, шедевров творец!
Я - свободного слова поэт и певец!

Только чувствую сбоку толкает жена,
Как всегда недовольна,ворчлива она.
Просыпайся, чего ты во сне так орешь?
Я - поэт, я - художник, себя ты зовешь?
Если ты позабыл, я напомню тебе
Со вчерашнего дня ты уже не в себе.
Целый день со своими друзьями ты пил,
И последнюю совесть как видно пропил.

Я проснулся, мне было уже не до сна,
Ну во всем ,как всегда ,виновата жена.
Вот бы я этот сон до конца досмотрел,
Может быть знаменитым я стать бы успел.