Спящий город. Калуга

И вот он здесь – щепотка между пальцев.
(Красивых пальцев…) Обнят бумажным абажуром,
Как цвет и звук вихрящегося вальса
На тусклом острие стрелы Амура.
Но тем, кто не умеет танцевать, неважно:
Ни этот день – от уха и до уха,
Ни выдох ночи: жаркий, долгий, влажный,
Прожить который – маленькая мука.
Забыть свой резус-фактор, номер, группу
В периодически смеющихся полках
Нестройных фонарей, больных желтухой,
Чего-то ищущих на улицах впотьмах.

Он здесь. Из тех, что на безрыбье
Сгодился за синицу в рукаве,
За нож в руке, за журавля в мякине,
За воробья на праздничном столе.
Конечно же, на самом видном месте
Он спрятан, незаметен, невредим.
Как снег, на стол вновь выпадают крести,
Ходи под дурака, и шут бы с ним.
Да вот уж зазвонили бубенцы
С высокой, высочайшей колокольни,
Где чьи-то незачатые отцы
Теряли твердость духа и ладони.

И вот он здесь, под домиком бровей.
Парализованная Ника на коне,
Амур неуспевающий за ней,
Нашаривает стрелы в колчане.
Еще полжизни в полутьме и полудреме
Сложивших крылья бабочек, мышей.
Чуть тише. Мы сегодня здесь на стреме,
Покуда нас не выгнали взашей.
И нитка жизни кажется все тоньше.
И не вздымается титана грудь.
Он умер, но секунд на пять – не больше,
Чтоб не забыть проснуться и вдохнуть.