***

Душа, как бесформенной куклы лицо,
Задергалась тихо в неволе конвульсий,
Как тоненький нерв среди игл и шприцов
С беспомощной ниточкой пульса.

Смеясь, понимаю, что кончился день
И с плеч моих гибких листва облетает.
Мечта, словно певчая птица-мигрень,
Бормочет о том, чего не бывает.
Сжимаюсь в комочек, устав от войны,
Заботливо прячу смертельные раны.
И, падая в пропасть, хочу тишины,
Боюсь, что не вынесу мира-тирана.
Мне незачем греться твоей пустотой,
И я ухожу, спотыкаясь о камни.
Нет времени думать, что там за чертой,
Которую нам не потрогать руками.
Я сильно сдала при снесении гор,
Но слезы пока не расплавили волю.
И если не выйдет из нас ничего,
Смолчу и не сдамся под натиском боли.
Не выйдет. Свои белокрылые сны
Сожму в кулаке и швырну тебе вслед.
Остался комочек несмытой вины -
Вины перед миром. Меня больше нет.
И нет предрассудков и глупых стихов,
Ни жухлых заметок о том, как живем,
Ни писанных кровью опавших листков -
Все, все растворяется в мире твоем.
И нет расписаний беспочвенных встреч
За четкой чертой безысходности судеб.
Но что-то приходится все же сберечь:
Давай этот маленький день не забудем.