Мэрлоу

Черный стол.
            Кровавая роза в стакане…
Расплескавшийся шторм простыней…
Отражает зеркало в раме,
А тоску – абажур из дней.

Этой смертной, щемящей отваги,
Да грозы потухшей набат
Не хватает в пьянящей влаге,
Бьющей в венах мой собственный ад.

Дым ресниц… запах тела родного…
И порочная, жженая страсть!
Мы расстались.
              Больше такого
не придумает алая масть.


<05.08.09>


Рецензии