Москва

О, Господи, что за столица?
Одна усталость и невроз,
Кругом озлобленные лица,
И грязи необъятный воз.
Улыбки, как у сумасшедших:
Безумны, страшны и глупы.
И суетятся в этой свалке
Лишь недоноски да бомжи.
Вокзал – могила  в полумраке,
Здесь нечисть, как на шабаше,
Играют душами – собаки,
Посеешь, не найдёшь уже.
Растёт и крепнет мегаполис,
Толстеет крепкий кошелёк.
Раскинув в стороны ручищи,
Народ на прииски влечёт.
И едут, мчатся бедолаги
В надежде чем-то большим стать,
Но исчезают в этом мраке,
Несчастных просто не сыскать.
Где прежние тепло и радость,
Свет, что по улочкам струится?
Ах, как хотелось бы мне вволю
Толстым иль Пушкиным напиться.
Пройти по старому Арбату,
По Яузе-реке проплыть,
Но где найти такую плату?
Её в пол жизни не скопить.
Москва лишь в тихих переулках,
В театрах, выставках, кино,
Там, где названья старых улиц
Откроют в прошлое окно.
Всё продано – почёт и слава,
И каждый камень у Кремля.
Лишь шёпот, где-то в подсознанье:
«Куда же катится земля?»