В дороге скучно, ежели из дома

В дороге скучно, ежели из дома не прихватить книжонку почитать.

Но в то же время, сладкая истома влечёт меня стихи посочинять.


Одна беда – возня с черновиками, нехватка авторучек и чернил...

Да вы, наверно, знаете и сами: на ерунду уходит много сил.


Так что писать удобней напрямую, без профессиональных заморок.

Я постоянно что-нибудь рифмую и всё, что ни пишу, идёт мне в прок.


Весь многолетний опыт мне опора, но перспектив не вижу я пока.

«Когда б вы знали, из какого сора...» Жаль, что не мной придумана строка.


Или: «Я помню чудное мгновенье...» - Опять не мной написано, увы.

Не сочинить стихов без вдохновенья, оно берётся не из головы.


Достигнув середины незаметно, уж я и от начала далеко.

Строка моя безвкусна, но безвредна, как от худой коровы – молоко.


Кто выдумал девиз: «Ни дня без строчки»? С новаторами этими – беда.

На рифмах иногда растут цветочки, но ягод не дождётесь никогда.


Количеством, не качеством беру я, но обо мне не скажут: «Дилетант».

От строчки к строчке медленно кочуя, я продолжаю пробный вариант.


К халтуре отношенья не скрываю. Бумага стерпит всё, как говорят.

И в том, что писанину продолжаю, упрямый мой характер виноват.


Пустые фразы тянутся цепочкой и заполняют толстую тетрадь.

Не вышло ни одной толковой строчки. А где без вдохновения их взять?


Ещё в начале я писал об этом. Как за поэтом мне не повторить:

«Уж ежели не можешь быть поэтом, то ты поэтом можешь и не быть».


Стихи слагая, я впадаю в детство. За тысячу уже придумал их,

И радуюсь в душе, что наконец-то, добавился к другим и этот стих.


Подумать только... сколько написалось поэтами в течение веков.

Так что не очень многое досталось на нашу долю, кроме пустяков.


Не верится, что Муза нас покинет. Для творческих идей пределов нет.

А потому и в будущем не сгинет восторженно-лирический поэт.


Не воздухом одним поэты дышат, с природою беседуя в тиши.

Того гляди, и дельное напишут не только ради денег – для души.


А не писать стихов поэт не может. Со всех сторон он ими окружён.

Берёт он в руки лист, или отложит... стихами постоянно бредит он.


Ибо они всегда существовали, чтобы любовь восславить и воспеть.

Уверен я, что многие б мечтали таким недугом творческим болеть.      

 09