На мокром, стылом – от дождя,
Стекле оконном я рисую,
По каплям линию ведя…
А ниже, в линию косую,
Как-будто листик, что для слов,
С тетрадки вырванный, когда-то,
Письма, что первым… Словно зов,
Звучавший как-то… виновато…
Что я люблю, хотя и даль
Была меж нами беспощадной.
Да и сегодня, как ни жаль,
Не стала ближе… Безоглядно
Я полюбил, не пожалев
Ни мига жизни, посвящённой
Одной единственной, что спев,
Мечтою стала… потаённой…
Дожди секут, стирая вновь
Черты лица и писем строчки,
Мне диктовала что любовь,
Чтоб поселиться в уголочке
Родного сердца… Где-то там…
Где небо сходится с землёю,
Где не поверили словам,
Что в письмах ей… Моей рукою…
Что я люблю...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2010
Свидетельство о публикации №110081504074
Свидетельство о публикации №110081504074
Рецензии