Жизнь, как Книга

Хочется простого и прозрачного, сладко пахнет в банке алыча,
заливаю сущность чаем с мятою, ложечкой в стакане побренчав.

Мне бы проскакать по лугу скошену, саблею размахивать и петь,
но сижу забытый, позаброшенный, словно рыба, что попала в сеть.

В раковину свернуты желания, рот молчит неделю напролёт,
ящик заменил  мои свидания,  в ночь ушёл мой белый пароход.

Вальс на скользкой палубе, как истина, скрывшаяся в море ледяном,
мир сложился в лист, причален к пристани, чуть качаясь пьяненьким бомжом..

Где-то далеко, за кромкой времени, в гулкой суете прошедших лет,
отдыхают старенькие  демоны, с  лысиной, запрятанной в берет.

На скамейках восседают царственно, солнце согревает им глаза,
воздух пропитался их лекарствами, над землёй разбрызганный  бальзам.

Может быть и мне придётся сгорбиться, время, словно старенький рюкзак
тянет книзу , заставляет злобиться, ноги трёт, как стоптанный башмак.

Но взглянув на стариков на лавочке, вычеркну из памяти быльё,
всё, что мне осталось в этой сказочке, проживу горластым соловьём.

И не буду чуда от Всевышнего молча ждать, на Бога уповать,
жизнь прочту, как Книгу, и для ближнего сотворю простую благодать.