Простите, я буду безжалостен.
Мне ангелом быть не резон.
Уверен: не может мой замысел
В уборах храниться икон.
А то эту тьму ожидания, . .
А то эту глыбу любви
Чужие снесут на заклание
В канонник, упрятав персты.
За что горемычные маялись, -
За это алкает душа.
Поверю ли: нет Православия?!
Поверю ли: нет и Христа?!
Чего же тогда так боялся я?
Зачем же тогда убегал?
На кой я тогда унижался - то
И добрых людей предавал?
Простите
© Copyright: Фаустов Александр Викторович, 2010
Свидетельство о публикации №110081501271
Свидетельство о публикации №110081501271
Рецензии