Наваристо душно томит воскресенье.
Фарватер на север, и Гринвич молчит.
Зачем мне писать про моё же спасенье,
Когда мой флакон на полу и разбит?
Не выход, поверь. В небесах не летаем.
Не выше людей, не стоим с ними вровень.
Я лучше покрепче сварю себе чаю,
И буду точить в себе логики корень.
Проигрыш в музыке, курение с Климом,
Разговор с Владиславом, Митины шутки.
Сказать точно- был ли тобою любимым?..
Да, я был и любил, но слова- промежутки.
Дождь на улице мне создает атмосферу,
Чай даёт ощущение дома в глуши.
Помнишь нашу маршрутку, асфальт самый серый.
И до твоего дома- всего две души.
Прижимаясь губами к подушке накрытой,
Банка рядом, на ней лития бирюза,
Я лежу сверху, добрый, взгрустнувший, небритый...
И кричу твоё имя внутри сквозь глаза!
Воскресное хорватское
© Copyright: Игень, 2010
Свидетельство о публикации №110081406895
Свидетельство о публикации №110081406895
Рецензии