О муках творчества

О МУКАХ ТВОРЧЕСТВА

Поэзия безумию сродни.
И нет конца в ней плагиату.
Ведь на земле мы пишем не одни
Мелькают мысли, рифмы нагловато
Перед глазами. – Как их не схватить,
Голеньких и тёпленьких руками?!
Сложнее их в стихи не воплотить.
С ума легко сойти.
Мы пишем сами.
И пишут те…
А в купе все воры!
Тащим в свои строчки друг у друга.
Вот города, вот склон крутой горы,
Вот речек бесконечные излуки.
Кто не писал из нас «любовь и кровь»?
По-молодости думая – находка!
Тот не поэт. Не знает тот стихов.
А жизнь, она - как боевая сводка!
И воровская сходка, и общак…
В ней всё течёт, меняется не так.
Как бы хотелось «Пламенной душой»
Пишу стихи я в жизни не простой.
Безумье в ней самой равно уму...
И я кладу в поэзии суму:
Всё, что веками создано Природой:
Вот гнев, вот милость, трудная свобода,
Вот облака, вот солнце, вот луна,
Вот женщины, цветы, любовь, разлуки…
У всех одни и те же имена,
Одни и те же буковки и звуки.
И радости находок по сей час…
О, муки творчества – безумие есть в вас!