Каждый болен по своему...

Каждый болен по своему…
Грубо как-то нарисовано
Судьба каждого.
Кто-то поправляет штрихи,
А кому-то это и не надо…
Правда….А что правда?
Никому твоя правда не нужна…
Она так зыбка и пьяна
Что упадёт замертво
Как только встретиться с реальностью..
Нарисованной настолько небрежно
Но так ярко и образно
Что привыкаешь к этой безбрежности…
Бесконечность…
Она ведь так близко
Она в твоей мысли…
Цветочки меньше вереска…
Что уж ждать эдельвейса,
Который раз в сто лет цветёт
Когда-нибудь тоска всех убьёт
Хочется верить что я не так плохо кончу…
Моя муза снова краской кисти смочит
Повседневности, заученной
И до банальности задроченной…
Жить на автопилоте совершенно спокойно
Теперь это зовётся стабильность…
Вроде жив, а сам как покойник…
И где же взять билет, в заоблачную дальность?
Так же совершенно спокойно
Секс и любовь, превращаются в синонимы…
От слов что ОНА теперь продаётся –
Только на душе горько… так горько…
Многие думают, что если вещи собрать
И куда глаза глядят бежать…
А глаза глядят, на лазурный берег…
Вместо корки хлеба, завтраки в постель…
Будто решаться все проблемы…
Будто вся беда в самой России
Душа которой хочет ввысь
Но скована цепями, она как и мы…
Если что-то лечить…
Чем что-то говорить с трибун…
Проверь сначала всё ли в порядке своей голове
За столько лет истрии маразматиков у власти хватило вполне
Нужно подумать двести раз…
А если хоть капелька смысла на кончиках фраз…
Люди верят,
И каждый за это в ответе…
Бредить так привычно…
Что завтра будет день,
Когда не будет зла во всех его проявлениях…
И души скованные в звенья,  не будут
Никого душить…
Больных, и вполне здоровых…
Или просто новоиспечённых,
В толпы тех кто болен по своему…
 
4 июля 2010 года 4:12