Блин
От пупка не бежит дорожка из волосков,
Потому что ангел, блин, я, сидящий на перекладине.
Перед скрипучими воротами Восьми Богов.
Не растут у меня крылья сзади под рёбрами,
А растёт маленькая лысая голова.
А зачем мне вторая голова под небесными сводами?
Лучше, блин, удлинилась бы прямая кишка.
Блин, я не ангел, блин, я не бес, наверное.
А я, блин, не знаю, кто я такой.
А вокруг всё плывут облака суеверные,
И смеются над моей лысой второй головой...
2000.
Свидетельство о публикации №110081306673