Сон

                Сон.

Приснилось мне, я на расстреле,         
Но не с винтовкой, а она в меня,          
Металось сердце на пределе
И боль осталась, памятью храня.         

Проснулся сразу я от залпа,
Ещё тянулись в небо журавли,
В ушах звенело, дыма запах,
В глазах стена залитая в крови.

Ведь стенок много,патронов тоже               
И безразлично тут совсем,               
Возле какой мы сложим головы               
Здесь хватит места абсолютно всем,         

А стены будут вечно тут стоять
И не чета они живым и мёртвым,
Они могли бы много рассказать
О нас погибших здесь-потомкам,

В дождях,туманах и рассветах,
Наганы и винтовки говорили
И пулевые росписи на стенах,               
Ни время и ни плесень не закрыли,               
               
У кирпичей не заживают раны,               
Их легче заменить другими,
А плачь и стон что здесь стояли
Не схоронить руинам,               

Они остались вечно в этом эхе
И стены память здесь хранят,
О нас безвременно ушедших
И ждут которых будут здесь карать
И хоронить всевышний.

P.S.
По чёрному- здесь пол страны скосили,
По чёрному- будили за полночь
И с «Чёрным вороном» всех увозили,
Куда,зачем? Не знает сама ночь.
                08.2009.