«Мне скушно, бес».
И в голове мне как-то гулко. Пусто.
И под собой не чую ног, не то что почвы.
Все отчего? Наверно, Бог
Не развлекается там наверху подряд все ночи,
И потому так органично гармоничен и всесилен.
Ну а мне
Давно пора решить, куда стремиться,
За чем идти, кого любить,
Как веселиться так,
Чтоб поутру,
Не думать, глядя в зеркало тревожно:
«Ээээхх, fucking shit,
Ну как же так же можно?»
Но и сидеть в качалке мирно не хочу.
И звон воды, и шелест листьев мне не важен,
Когда из всех моих душевных скважин,
Как лимфа с кровью, льются жизнь и время.
Да, в страхе перед вечностью немею.
Ищу какой-то золотистой, своей личной середины,
Умения стоять на остром шиле,
Что у меня как вместо позвонка,
И знать,
Что не копчу напрасно неба дыры.
Мне скушно, бес...
© Copyright: Антонина Крейн, 2010
Свидетельство о публикации №110081207607
Свидетельство о публикации №110081207607
Рецензии